月是故乡明，读懂故园情
都说熟悉的地方没有风景，对生于斯、长于斯的故乡，我亦曾觉得平淡无奇。直到那次暮春时节的重返，如同翻阅一本尘封已久的线装书，我才在泛黄的纸页间，读懂了它的深情与厚重。
汽车缓缓驶入村口，熟悉的石板路被水泥替代，两旁新起的楼房，在夕照下闪着陌生而整齐的光。我的心，却像失群的鸟儿，寻不到熟悉的枝头可以栖落。记忆里，是雨后青石板上的斑驳苔痕，是墙角歪斜却开得泼辣的金银花。而如今，这些“落后”的印记被抹去，故乡变得像一个梳洗整齐却神情淡漠的客人。失落，如暮色般漫上心头。
我信步走向村后的山坡。风，还是那样柔，带着泥土与新叶混合的气息。忽然，我的目光被坡下一棵巨大的老槐树攫住。它还在！树冠如盖，缀满一嘟噜一嘟噜米白色的槐花，甜香在晚风里酿得醇厚。儿时，这树下是全村人的“会客厅”。夏夜里，奶奶摇着蒲扇，讲着牛郎织女；父亲和叔伯们，就着月光谈论庄稼的收成；而我们这群孩子，则在树下追逐萤火，把笑声洒了一地。
我走近，抚摸着它皴裂如老人手掌的树皮。时光在这里刻下了最深的年轮。就在这时，邻家的王伯扛着锄头从田埂走来，见到我，脸上立刻绽开菊花般的笑容：“哟，大学生回来啦！你奶奶常念叨你呢！”那口音，那笑容，与十年前别无二致。他邀我去家里坐坐，说新挖了春笋，一定要尝尝“家里的味道”。
刹那间，我心中的迷雾被风吹散。故乡的“变”，是它为了跟上时代，努力挺直的腰杆；而故乡的“不变”，是这棵扎根土地的老槐树，是那口未曾更改的乡音，是邻里间质朴醇厚的人情味。它并非变得冷漠，只是将那份滚烫的深情，从张扬的街面，藏进了更深厚的土壤里，藏进了炊烟、方言与血脉之中。它从未要求我们读懂，只是默默地，用年轮记录每一次离别与归来。
“露从今夜白，月是故乡明。”我终于明白，读懂故乡，并非用挑剔的目光审视它的变化，而是用游子的心，去感知那份无论你走多远，都为你亮着一盏灯、温着一碗粥的守望。我读懂了，故乡是一本无字的书，它的扉页上，永远只写着一个词——归来。
