
妈妈的手,是一本温暖的书。翻开它,每一道纹路都写着爱。
记忆里,妈妈的手总是忙碌的。清晨,它们为我系好红领巾;傍晚,它们端上热腾腾的饭菜。冬天,我的手冻得通红,妈妈会一把拉过去,放进她宽大的手掌里,轻轻搓着。那手掌的温度,像冬日里的太阳,瞬间暖到心里。
有一回我生病发烧,妈妈整夜没合眼。她用手一遍遍地抚摸我的额头,量体温、喂药、换毛巾。半夜我迷糊醒来,看见她靠在床边,手还搭在我额上。灯光下,她的眼角似乎多了几道细纹。我悄悄握住她的手,粗糙的触感让我鼻子一酸——这双手,为我洗过多少衣服,写过多少作业,擦过多少眼泪啊!
妈妈不常把“爱”挂在嘴边,她的爱却藏在每一个动作里。就像那首小诗:“谁言寸草心,报得三春晖。”我多想快快长大,也用温暖的手去拥抱妈妈。