
夜深了,窗外的灯火一盏盏熄灭,只有我书桌上的台灯还亮着。橘黄色的光晕里,妈妈的身影又出现在门边,手里端着一杯温热的牛奶。“早点睡吧,别太累了。”她轻声说着,把杯子轻轻放在我的作业本旁。我抬起头,瞥见她眼角新添的细纹,心里忽然涌起一股说不出的酸涩。
记忆中的妈妈,好像永远都是忙碌的。小时候,我总爱趴在她背上,看她飞快地择菜、洗衣服。她的背很宽,像一座温暖的小山。冬天的早晨,当我还在被窝里赖着不起时,厨房里已经飘出粥的香气。她会把我的棉袄放在炉火上烤得热乎乎的,再套在我身上,那暖意能包裹我一整天。
那一年我生了一场大病,高烧不退。妈妈守在我的床边,整夜没合眼。她的眼睛红肿着,却还在对我笑:“没事的,妈妈在。”她用凉毛巾一遍遍给我擦额头,又喂我喝药。药很苦,她就在旁边放一颗冰糖。夜里我迷迷糊糊醒来,看见她趴在床沿睡着了,手还紧紧握着我的手。月光从窗帘缝隙漏进来,照在她花白的发丝上,我这才惊觉,妈妈已经老了。
有人说,母爱像大海一样浩瀚,可我觉得,母爱更像一盏灯——它不耀眼,却能照亮你前行的路;它不炽烈,却能在你最冷的时候给你温暖。妈妈的灯光从来不会熄灭,无论我走多远,一回头,总能看到那束光。
如今我渐渐长大,开始懂得,妈妈的爱不是轰轰烈烈的宣言,而是每天早晨桌上那碗热粥,是深夜那杯温热的牛奶,是风雨中撑起的那把伞。这世间,最深的爱往往最平凡,却最能经得起岁月的打磨。
愿我们都能珍惜那盏灯,在它还亮着的时候,多给妈妈一些拥抱,一些陪伴。