
窗外细雨霏霏,我坐在书桌前,目光落在母亲那件褪色的毛衣上。那是我五岁时,母亲亲手为我织的。如今我早已穿不下,她却一直舍不得扔,叠得整整齐齐,放在衣柜最上层。
记得那年冬天特别冷,母亲却说自己的手不冷,每天晚上都在灯下织毛衣。暖黄的灯光映着她的侧脸,针线在她指间穿梭,像一只不知疲倦的银鱼。我趴在床边,数着针脚入睡。那件毛衣织成了,我穿上它,胸口有一只歪歪扭扭的小熊——那是母亲特意绣上去的,她说,小熊会保佑我平安。
后来我才知道,母亲其实并不会织花样子,那只小熊是她拆了又拆、织了又织,熬了三个晚上才绣成的。我问她为什么不找别人帮忙,她笑着说:“别人的祝福再好,也比不上妈妈亲手做的。”那一刻,我看见她眼角细细的鱼尾纹,像岁月刻下的年轮。
如今,我已经比母亲高出一个头,她也不再年轻。每次放学回家,她总爱摸我的头,念叨着“又长高了”。我偷偷看她,发现她的黑发里藏了几根银丝,那曾为我织毛衣的手也变得粗糙。可是,她看我的眼神,和小时候那个灯下织毛衣的夜晚一模一样——温柔、专注、满满的都是爱。
母爱到底是什么?我想,它不是轰轰烈烈的誓言,而是藏在每一件旧毛衣、每一道家常菜、每一个夜深人静的陪伴里的。它像冬天的阳光,不刺眼,却温暖了一整个童年。