
在我的记忆里,妈妈的手是一幅永不褪色的画。春天,她的手是柔和的柳枝,轻轻拂过我的额头,拂去我所有的不安;夏天,她的手是清凉的泉水,为我扇走酷暑的烦躁;秋天,她的手是丰收的麦穗,把最好的一切都捧到我面前;冬天,她的手是温暖的炉火,把寒夜捂得暖洋洋的。
小时候,我最喜欢妈妈的手。那双手总是牵着我去上学,过马路时紧握着我,像一把保护伞。下雨天,妈妈把伞全撑在我头上,自己的半边肩膀淋湿了,可她的手依然稳稳地握着伞柄。那时我觉得,妈妈的手是世界上最有力量的东西。
后来我渐渐长大,发现妈妈的手变了。她的手不再像以前那样光滑细嫩,指节处多了几道裂纹,掌心的老茧像一枚枚小小的勋章。我这才明白,每一道裂纹都是她深夜为我织毛衣时留下的痕迹,每一块老茧都是她早起为我做早餐时磨出的印记。妈妈的手,其实是一首写满爱的诗。
记得有一次,我发烧到39度,妈妈整夜没合眼。她用手一遍遍地抚摸我的额头,用凉毛巾为我降温。那双微微颤抖的手,传递着焦急和心疼。天快亮时,我的烧退了,妈妈的手却因为一直握着毛巾而变得冰凉。我抓住她的手,眼泪不由自主地流下来。妈妈却笑着说:“傻孩子,妈妈的手不怕冷。”
如今,我已经上五年级了,个子快赶上妈妈了。我常常想,妈妈的手就像一棵大树,为我撑起一片天空;又像一盏明灯,为我照亮前行的路。我知道,总有一天妈妈的手会布满皱纹,会变得苍老,但在我心里,那双手永远是最美的,因为它写满了世界上最伟大的爱——母爱。