
记忆中的母亲,总是系着那条颜色泛白的围裙,在厨房里忙碌。她最拿手的,就是熬粥。
小时候,我体质弱,常常生病。每次生病,母亲都会天不亮就起来,用小火慢慢熬一锅白米粥。厨房里氤氲着白气,米粒在锅里翻滚、交融,最后化成浓稠绵软的粥。母亲用勺子轻轻搅动,脸上映着晨曦的光。她端到我床边,一勺一勺地吹凉,再送到我嘴边。那粥里,有母亲的耐心,有她疼惜的目光,有世间最温柔的暖。
后来我上了初中,学业渐忙,常常熬夜。母亲便换着花样给我熬粥:红豆薏米粥、南瓜小米粥、山药排骨粥。她总说:“胃舒服了,脑子才转得快。”有一次我考试失利,回到家闷闷不乐。母亲什么也没问,只是端上一碗热腾腾的皮蛋瘦肉粥。粥里加了她自己切的姜丝,辛辣中带着甜。我喝着喝着,眼泪就掉进了碗里。母亲轻轻拍着我的背:“没事,妈相信你。”那一刻,粥的温度从喉咙流到心里,把所有委屈都化开了。
如今我上了高中,寄宿在校。偶尔回家,母亲照例要给我熬粥。她的动作慢了些,背也微微驼了,但粥的味道一点没变。那粥就像她的爱——不浓烈,不张扬,却每一粒米都浸透了深情。古人说“谁言寸草心,报得三春晖”。我想,母爱恰似这碗粥,平淡却滋养生命,微小却伴随一生。
粥有千万种,唯有母亲的粥,让平凡的日子变得温柔而闪光。因为那粥里,熬的是岁月,煮的是爱。