
六年了,我的书包里始终放着一支早已写不出字的钢笔。笔杆上刻着歪歪扭扭的“加油”二字,那是三年级时,同桌小雨送给我的。每当看到它,就像看到时光深处那盏温暖的灯,照亮了我小小的骄傲与悔恨。
那年冬天,学校举行书法比赛。我自恃练过几年毛笔字,对小雨的请教总是不耐烦。她拿着歪歪扭扭的作业本问我:“这个‘永’字怎么写才好看?”我头也不抬:“多练练自然就好了。”她沉默地坐回座位,我看见她睫毛上沾着亮晶晶的东西,窗外的雪正下得紧。
比赛结果公布那天,我意外地只得了三等奖。站在领奖台上的女孩,正是三天没来上学的小雨。她的字像春天的柳条,柔韧而有力。台下响起热烈的掌声,我的手心却攥出了汗。放学后,我在书包里发现这支钢笔,笔杆上新刻的字还带着木屑的清香。小雨在纸条上写:“谢谢你教我‘耐心’这个词。”
我的脸烧得厉害。原来,我从未真正教过她什么——她教会我的,却是如何用笨拙的善良去包裹别人的锋芒。多年后,当我在更重要的赛场上学会谦逊时,才明白那支钢笔就是一座灯塔,它让年少轻狂的我看见:真正耀眼的光芒,从来都来自那些默默低下头,把温暖递给你的人。
如今,钢笔虽然写不出字了,但它刻下的那两个字,早已长成了心里的年轮。感谢那盏灯,它让我懂得:成长,就是把傲慢一点一点碾碎,把感恩一寸一寸种进骨子里。