路虽远，行则将至

记忆中，总有一座山，突兀地横在我的少年时光里。它不高，却仿佛耗尽了我所有的力气；它不远，却让我走了很久很久，才终于读懂——所谓成长，不过是把“我不行”三个字，一笔一划地改写成“我再试试”。

那年暑假，父亲带我去爬家乡的青山。清晨的山脚薄雾未散，石阶被露水浸得发亮。我背着轻便的包，脚步轻快，心里甚至有几分不以为然：不过几百级台阶，能有多难？

可山路的脾气，远比我想象中倔强。走了不到三分之一，石阶骤然变陡，一级一级，像一架搭向云端的梯子。汗水顺着额角淌下来，浸湿了衣领；双腿像灌了铅，每抬一次都要在心里反复动员。我开始频繁停下，扶着栏杆大口喘气，望着头顶那片仿佛永远也走不到的白云，一个念头悄悄冒了出来——算了吧，就在这儿等他们下山。

父亲走在我前面几步远，像是察觉了什么，却没有回头催促。他只是把水壶递过来，抬手指了指崖壁：“你看那棵树。”

我顺着他手指望去。那是一株长在石缝里的松树，根须紧紧攫住岩石的裂痕，枝干被山风修剪得有些倾斜，却依旧绿得发亮。它没有沃土，没有温室，只有一方逼仄的石缝，和不期而至的风雨。

“它要是嫌这儿土少石硬，”父亲顿了顿，轻声说，“如今大约只是一粒被风吹走的种子了。”

那一瞬间，我忽然觉得胸口被什么轻轻撞了一下。原来所谓艰难，并不全是路阻住了我，而是我一直在为自己找一条回头的路。我重新握紧扶手，把目光收回到脚下那一级台阶上——不想山顶，不想还有多远，只想把这一步踏稳。

一步，两步，十步……石阶在腿脚的酸胀中一级级矮下去，风声在耳边越来越清亮。

当我终于站上山顶，晨雾已散，整座小城在脚下铺开，像一幅湿润的水墨画。风穿过衣襟，把满身的热与累都吹散了。那一刻我才明白：山路并没有变短，是我变得更强了。

后来的日子里，我也遇见过许多“陡峭的路”——一道解不开的数学题，一篇背了又忘的课文，一次失利的考试。每当想要放弃，我就会想起石缝里的那株松树，想起父亲那句轻描淡写的话。

路虽远，行则将至；事虽难，做则必成。少年人的行囊里不必装满答案，但要有一双愿意继续迈步的脚，和一颗不肯轻易说“算了”的心。