守望的目光，成长的岸

守望的目光，成长的岸

初中三年，晨曦暮霭，校园门口那排老槐树下，始终站着一道道无声的风景——那是父母的守望。起初，我只觉得那是一种习惯，甚至有时会因他们的叮嘱而略感不耐，直到那个雨夜，我才真正读懂了那目光里的千言万语。

那天放学，天色骤变，暴雨如注。我没带伞，只好和同学们挤在廊檐下，望着茫茫雨幕发愁。就在我盘算着如何冲进雨里时，一个熟悉的身影闯入了视线。是妈妈！她撑着一把不大的伞，裤脚已湿了大半，正踮着脚，急切地在人群中搜寻。雨点砸在伞面上，噼啪作响，她的发丝被风吹得有些凌乱，眼神里却只有专注的寻找。就在我们目光相接的刹那，她眼中的焦灼瞬间化作了如释重负的暖意，朝我用力地挥了挥手。

我快步跑过去，躲进伞下。伞下意识地、完全地倾斜到了我这一边。回去的路上，我们都没有说话，只听得见风雨声和脚下踩出的水花声。我偷偷侧过头，看到她另一侧的肩膀早已被雨水浸透，额前的几缕头发也湿湿地贴在皮肤上。那一刻，我心里有什么东西被猛地触动了。我想起了史铁生先生在《我与地坛》中的话：“这园中不单是处处都有过我的车辙，有过我的车辙的地方也都有过母亲的脚印。”校门口何尝不是如此？我一千多个日子的来去踪迹里，早已深深烙印下他们守望的“脚印”。这守望，并非捆绑的绳索，而是托举的风；并非禁锢的港湾，而是让我勇气满满去远航的岸。

从那以后，我开始用心去看。我看到那位总是提前半小时到的父亲，靠在电动车旁安静地看书；看到那位奶奶，小心地捂着怀里还温热的点心；也看到我们的班主任李老师，在家长群里不厌其烦地回复“孩子已安全离校”。这些看似平常的碎片，汇聚成了我青春海岸线上最坚实的堤坝。顾城说：“草在结它的种子，风在摇它的叶子，我们站着，不说话，就十分美好。”校门口的守望，便是这样一份静默而丰饶的美好。它不说话，却用目光为我编织了一件无形的铠甲，让我知道，无论前方是风雨还是坦途，我永远有一个回望就能看到的光源。

如今，当我即将走向更广阔的天地，我忽然明白，所谓成长，或许就是终于读懂那守望目光的过程。我们从那目光中汲取力量，然后转身，奔赴属于自己的山海。而那目光，将永远站在记忆的门口，成为我们心底最温柔、最坚定的岸。