
清晨的阳光透过厨房的窗户,洒在奶奶略显佝偻的背上。她正站在灶台前,用勺子轻轻搅动锅里的粥。那是我最熟悉的味道——小米粥的清香混着红枣的甜,在空气中慢慢散开。
小时候,我总是赖床。奶奶会早早起床,把粥熬得软烂粘稠,然后端到我的床头,轻声说:“乖,趁热喝,上学才有精神。”那时的我,还不懂这碗粥里藏了多少爱,只觉得奶奶的粥是世界上最好吃的。
后来,我慢慢长大了。奶奶的背更弯了,手也起了很多老茧。但她依然每天天不亮就起来煮粥。有一次,我偷偷早起,看到奶奶正小心地挑出粥里的小米壳,一颗一颗,那么认真。我的眼眶一下子热了——原来,这每一口粥里,都裹着奶奶满满的爱。
如今,我已经六年级了,学会了感恩。周末的早晨,我悄悄走进厨房,学着奶奶的样子淘米、加水、点火。粥在锅里咕嘟咕嘟地响着,就像奶奶的心跳。当我把热粥端到奶奶面前时,她愣住了,然后笑了,眼角的皱纹像一道道阳光。
“奶奶,您也是孩子呀,以后让我来照顾您。”我轻轻地说。
窗外,阳光正好。粥里的爱,一辈传一辈,永远不会凉。