母爱如春晖——记母亲深夜为我熬药

那是一个寒风刺骨的冬夜，窗外的北风像一只怒吼的野兽，不停地拍打着玻璃。我躺在被窝里，额头滚烫，浑身像被火烤过一般难受。母亲轻轻推开门，手里端着一碗热气腾腾的中药，浓浓的药味瞬间弥漫了整个房间。

“来，把药喝了，喝完就不难受了。”母亲的声音很轻，像怕惊扰了我的梦。她坐在床边，用勺子轻轻搅动碗里的药汤，又低头吹了吹，然后小心地递到我嘴边。我皱着眉头，那股苦涩直冲鼻腔。母亲看出了我的抗拒，柔声说：“良药苦口利于病，妈妈小时候也怕苦，可喝了药才能快点好起来呀。”她的眼神里满是心疼，像春日的阳光，一下子驱散了我心头的阴霾。

我闭上眼，一口气把药喝了下去。苦味在舌尖蔓延，可心里却暖暖的。母亲接过空碗，又给我掖了掖被角，叮嘱我好好睡觉。我侧过身，透过朦胧的泪光，看见母亲疲惫的背影慢慢走出房间。炉子上还坐着另一锅药，那是我明天要喝的——原来母亲整个晚上都在守着那小小的火苗。

那一夜，我迷迷糊糊醒来好几次，总能看到母亲房间透出的微弱灯光。她在灯下为我织毛衣，怕我着凉；又隔一会儿就来摸摸我的额头，轻声自语：“退烧了，退烧了……”这些细碎的动作，就像春雨一般，润物无声，却渗透进我的每一个细胞。

母爱是什么？小时候我以为是一个温暖的怀抱，长大了才明白，母爱是一碗苦涩却温热的药，是深夜守候的灯光，是永远比我早起、比我晚睡的那个身影。它从不张扬，却无处不在，如春晖般照耀着我成长的每一步。

如今每当我闻到中药的味道，那苦涩里竟会飘出几丝甜意——那是记忆里母亲的味道。